Que treinta años no son nada...

Abrí los ojos: la humedad cesaba y un mundo de sonidos, texturas, colores y sabores me rodearían para tejer mi memoria, que me acompaña desde los once meses. Desde entonces procuro tejer, una noche sí y la otra también, alguna imagen para vestir los días futuros. 

¡Llegué a la década de los treinta, amigos! Muchísimas gracias por tantas felicitaciones, abrazos y bendiciones para este día. Agradezco a todas las personas que me han acompañado y moldeado de alguna manera con sus enseñanzas, su paso por mi vida, su amor, su paciencia (demasiada paciencia), su alegría, su presencia.

Al tiempo, le agradezco el haberme permitido ser yo (o una buena parte de mí) en la década que se acaba de ir y le pido lo de siempre: amor, alegría y saber agradecer lo que la vida me vaya presentando, y claro, mucha literatura y mucho arte.

Por mi parte, procuraré construir recuerdos buenos para llegar a los cuarenta.

Les mando un abrazo cálido con todo mi amor, gracias por existir.

Gracias, veintes

Escribiría una elegía, pero las cosas buenas es mejor grabarlas en ese dispositivo ubicado en la parte superior del cuerpo llamado memoria, y algunas más en ese otro al centro del pecho, llamado corazón. 

Hoy es mi último día viviendo con 29 años y quisiera decir en pocas palabras (porque tengo flojera de decir todo lo que sé de mí y en realidad este post, como muchos tantos, son un espejo para el ego), que amé a mi década con todos sus altibajos, con sus cuatro nombres por los cuales entregué el alma (gracias, amados, me hicieron más mujer), mi familia, toda la gente que llegó para quedarse y aquella que cambió sus rumbos, mis dos carreras, mis múltiples oficios, mis sueños locos (muchos de ellos logrados), mis amigos, los seres que siguen llegando a mi corazón para enseñarme algo importante y los que están por venir.

Confieso que no quería soltar esta década tan intensa, pero eso a Cronos le vale un cuerno, por lo que prefiero poner mi mejor cara a una década en la que no sueño nada especial salvo tener el amor en todos los aspectos. Amor y sólo amor. El amor inspira, sostiene, defiende y sueña. Si tengo eso, desde el Amor de mi Padre Cósmico hasta todas las clases de amor posibles (incluyendo mi amor por la literatura), nada me faltará.

Mañana domingo 30 inicio un nuevo viaje. Vamos a ver qué travesuras realizo en estos largos diez años que tengo por estrenar. 

Medalla Juan Antonio de la Fuente (12-12-12)

Agradezco a la literatura tantas alegrías. Entré en su mundo hace muchos años, desde hace más de diez lo único que quise es tenerla por amante segura y hoy hasta un premio he recibido, sólamente por amarla con toda mi alma, por abandonarme y abandonar a tantos amores y al tiempo, la jurisprudencia y las reglas en pos de ella, la tierna, la fiera, la única.

Ruego a la vida me dé mucho tiempo para amarla como ella me lo exige.

Para México, algunas profecías

Profecías de Fassbinder y Alfred Döblin, con Berlin Alexanderplatz. Elija su frase ideal (aplica sólo territorio telcel):

"The Punishment Begins"
"How is One to Live if One Doesn’t Want to Die?"
"A Hammer Blow to the Head Can Injure the Soul"
"A Handful of People in the Depths of Silence"
"A Reaper with the Power of Our Lord"
"Love Has Its Price"
"Remember — An Oath can be Amputated"
"The Sun War

ms the Skin, but Burns it Sometimes Too"
"About the Eternities Between the Many and the Few"
"Loneliness Tears Cracks of Madness Even in Walls"
"Knowledge is Power and the Early Bird Catches the Worm"
"The Serpent in the Soul of the Serpent"
"The Outside and the Inside and the Secret of Fear of the Secret"
"My Dream of the Dream of Franz Biberkopf by Alfred Döblin, An Epilogue

New born (to Mexico)

Ésta es la historia del Sol Saturno que regresó de muy lejos para lamentarse de los seres de boca y hambre, de corazón y pies cojos. Ésta es la historia de un pueblo cobrizo que nunca supo cómo se llamaba y por eso entregaba su alma al pasado. Ésta es la novela en tres partes inenarrables de una matria que olvidó a su hijo, de un padre que rebautizaba a las putas. Ésta es el poema más triste del mundo, porque no tendrá poesía.