Uno Galleta

Antier me revelaron que, según mi tzolkin maya, nací en el año 1 galleta. Ahora comprendo tantas cosas, como el que mi madre hiciera esparcir chochitos de colores el día de mi bautizo en vez de burbujas o el que mi abuela me dijera, antes de morir: "Tómate la vida con leche, las personas como tú son redondas". Por fin entiendo a mi maestro de secundaria cuando me dijo que yo estaba destinada a trabajar con las masas. "Masa y poder", enfatizó, salpicándome de saliva enfrente de mis compañeros, y yo creí que me había visto apta para practicar el marxismo que hasta la fecha enarbolo por las calles, no sin cierta frustración. Con razón una vez que me atropellaron recuerdo que el paramédico me gritaba: "No vayas hacia la chispa" y yo, cegada frente al inmensurable estadio del aroma de la vainilla y el jengibre, dudé en regresar. Pero una voz dulce me dijo: "Querida hojarasca mía, debes volver para reencontrar tu esencia interior". Desde entonces las marcas comerciales me hacen daño en el estómago.

Escribo esto en un ataque de ansiedad, pues he decidido firmemente no volver a comer una galleta hasta comprender su esencia y tal decisión me atormenta de madrugada, cuando necesito redescubrir el sentido de la vida a través del bolo azucarado en mi boca. Pero deseo ser digna guerrera de las masas y por ello debo privarme del diálogo superficial con mis hermanas, las crujientes ninfas del mundo al que pertenezco. Y lo lograré.