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martes, 31 de marzo de 2009

El amparo (Padre Tiempo)

—Ratificaron el amparo —explicó uno de ellos. Las cuencas desorbitadas de la joven no soltaron más lágrimas ni escupió por la boca sangre. Estaba como hueca—. Dicen que fue porque la extinta Fiscalía Especial para Movimientos Sociales y Políticos del Pasado no presentó pruebas que sustentaran la acusación en contra del ex presidente Echeverría… Anda, no llores, ya sabíamos que esto iba a suceder -trató de consolarla mientras acariciaba el cabello ralo con sus falanges para calmarla.


—Ojalá que los magistrados del Quinto Tribunal Colegiado en Materia Penal hubieran estado en el lugar de nuestros padres, de nuestras familias. Ellos fueron jóvenes alguna vez. No hicimos nada y sin embargo nos…


—Ya, tranquilos —dijo otro más mientras se sacaba de su boca el pedazo de vértebra que había salido disparado por la agitación de su compañero— de todas formas no habrá manera de remediarlo. El Comité impugnará la sentencia de libertad absoluta, pero yo prefiero esperar aquí recostado a que llegue el momento de entrevistarnos sin vernos con él, acá, de este lado en donde la yerba crece como una oración que nuestras lenguas no dicen porque ya no podemos. Nos veremos las caras en este árido suelo donde las pocas flores nacen sencillas como alguna vez lo hizo nuestra voz, cuando no sabíamos que la justicia en este país sabe a cuarenta años en el olvido. Si la justicia no funciona, el Padre Tiempo estará aquí para ser nuestro aliado —contestó otro, mientras el resto apagaba las luces de sus cajones de madera enraizada y con olor a moho lloroso.


domingo, 29 de marzo de 2009

De la beautesse...


"La belleza es ese misterio hermoso que no descifran ni la psicología ni la retórica".
Jorge Luis Borges.


Feliz lunes, feliz vida.

Apagan sus luces y hacen carne asada

Me tardé en escribir esto porque no podía dejar de reírme. Ayer se supone que "el mundo entero" se unió para apagar las luces durante una hora al unísono. A México le tocó entre las 8:30 y las 9:30 p.m.

Cabe destacar que yo no participé de esta estupidez, una completa tarugada. A esa hora yo iba llegando del teatro y decidí prender la tele para atarantarme un poco. Además, con las tarifas exorbitantes que manejan para mi humilde casa, la mayor parte del tiempo la paso en tinieblas, como a tientas: sólo la luz que mi jefa usa para leer o ver la tele -jamás vemos la televisión con la luz apagada, ya de por sí andamos bien cegatonas como para quemarnos las retinas con la pantalla de la tele-, sólo la luz del cuarto de estudio y mi amada chompu. Prendemos luces conforme vamos avanzando por la casa. Eso es ser ahorradoras, y supongo que también ecologistas.

Así que no, no apagué las luces. Mis vecinas de enfrente sí. Los de al lado, creo que también. Yo no. Que las apaguen los inmisericordes rateros denominados macroempresarios e industriales, con el derrochamiento de agua y luz como si sus productos fueran la panacea que necesitamos para sobrevivir. Que paren la producción de las fábricas que obligan a sus obreros a trabajar hasta en sábado, pudiendo dar semana inglesa y contratando más mano de obra entresemana, sin contar con la posibilidad de adaptar alguna de las nuevas formas de energía que se están generando, como la eólica o la solar. Cuernos que cuesta demasiado. También cuesta demasiado sostener una ciudad llena de focos de luz amarilla y no ahorradora. Que se quiten el "maskinteip" de la boca y digan la verdad: no les conviene dejar de sostener sus macroempresas, fábricas e industrias de gran escala con la luz eléctrica.

Que apaguen las luces de las ciudades estúpidas como Las Vegas, que sólamente alimentan las ansiedades de los sujetos-sujetos (sujetos al cuadrado) que van a depositar sus monedas para pasar un rato de placer jugando en los casinos. Que apaguen las luces las empresas televisoras, que al fin y al cabo la programación está bien chafa. "Nul", como decían en los ochenta los franceses.

Eso pensé mientras hacía zapping con el control remoto. Qué hueva, levantarme a hacerme de cenar. Me traigo el cuarto de yoghurt de moras con nueces y cereal que me encontré en el refri y lo hago mío. Chom-chom-chom...

Hoy mi carnal le compró -como desde hace 18 años lo viene haciendo- el periódico a nuestro periodiquero dominical, el mismo que ha envejecido con nosotros, el que de estar en la miseria y a base de rajarse la espalda ya tiene un televisor. Al que todos queremos en la cuadra, porque ha sabido adaptar, según los años y nuestros ánimos depresendi han ido aumentando, su horario de venta: de las ocho a las once, media hora a razón de cada año que nos pasa.

En el Vanguardia apareció lo tuerta que se veía mi ciudad. Pobrecilla, tan ranchurienta y encima apagada. En el Norte, el encabezado decía más o menos así: "Regios apagan sus luces y lo celebran con una carne asada".

Que me disculpen los regios, pero qué torpes son: ¿Acaso no saben que las vacas son el primer enemigo de la ecología, por ser la especie que más agua traga y que más pastizales se chuta por vaquita? ¿Y tampoco saben que las partículas emitidas por el humo del carbón contienen elementos altamente contaminantes, comparados en su capacidad de destrucción de la agujerada capa de ozono, con los ya legendarios CFC (cloro-flúor-carbono)?

Qué horror me causa a veces la humanidad. Pero más horror me causa ser humana también.

Lléguenle pues, a sus tareas dorminicales. Les mando un beso.

sábado, 28 de marzo de 2009

Buenísima obra y con asientos calvos

Hace rato asistí a la puesta en escena de la obra "El Monte Calvo", una adaptación del guión original del colombiano Jairo Aníbal Niño, quien escribió dicha obra en 1961 y cuyo tema gira entorno a la participación del batallón de Colombia en la guerra de Corea (1950-1953).

La adaptación mexicana corre a cargo de "Delfos Compañía de Teatro", compañía saltillense que, como sus integrantes lo dicen, busca experimentar nuevas maneras de hacer teatro y sorprender al público. Partiendo de tal premisa, contando con un presupuesto reducido y con tan sólo tres actores en escena, dos codirectores y un productor, "Delfos Compañía de Teatro" se lanza a la experiencia de formar siluetas, sonidos, imágenes auditivas y hasta risas con esta breve pieza teatral en la que hacen uso del potencial de Alberto Trejo en su papel de "Canuto", quien ha incursionado en la corriente de teatro clown y que sin duda alguna sabe hacer uso de estas habilidades al darle vida a un payaso que ahora vive como indigente.

Alusiones a la ignorancia por la manipulación de las ideas y por el analfabetismo, la lucha por la vida, la creencia en un ideal patrio que no es sino la respuesta esperada de la élite política como medio de control de las masas, la esperanza, el hambre y la amistad emergente, son algunas de las temáticas pulcramente expuestas en "El Monte Calvo", cuyo final inesperado nos hace reflexionar en los límites de la locura y la normalidad, el sueño y la realidad y otra serie de dicotomías que inciden de manera directa en el comportamiento humano.

Pero a pesar del montaje excelente, diligente, sencillo y al mismo tiempo lleno de creatividad e imaginación, y de que el gobierno municipal le diera el espacio del forito-teatro que el Centro Cultural "Teatro García Carrillo" tiene en sus instalaciones, la asistencia fue escasa: sólamente cuatro personas estuvimos presentes en el lugar.

Aquí es en donde uno increpa a la sociedad saltillense y a las políticas de difusión cultural: no se trata únicamente de dar un espacio para el desarrollo de la cultura y las artes, también se necesita fomentar la educación en materia de apreciación artística -en este caso, teatral, aunque sabemos que se aplica en todas las bellas artes y en las diversas expresiones culturales que están insertas en ella-, a través de una correcta difusión de lo que ocurre culturalmente en la ciudad, como ir a las escuelas, transmitir breves cápsulas en diferentes estaciones de radio, hacer uso de los medios impresos y electrónicos de información, pero sobre todo, permitir que la gente se acerque a lo que grupos de artistas educados formalmente en sus áreas (y que por lo tanto cuentan con el respaldo de la autoridad que los estudios realizados en instituciones de renombre representan) están desarrollando en pro de la reactivación del teatro en Saltillo y el estado. Comenzar a quitar los grilletes en las personas que no entran a un teatro porque su estilo francés les transimite una errónea idea que se acerca más bien a lo que conocemos como "cultura de élite" (como en realidad lo fue en el momento de la creación de los teatros en México-y que muy probablemente lo siga siendo, en el fondo de nuestra realidad mexicana-), y por lo tanto, con matices restrictivos en cuanto al acceso se refiere.

Podemos afirmar entonces que la compañía teatral puso no su grano, sino su roca de arena, al cobrar $35 pesos la entrada general para ver un número que realmente vale la pena ya que no sólamente constituye un evento lúdico, sino porque también implica la generación de ideas, una didáctica a un público promedio al que no se le pretende moralizar, sino más bien lo contrario.

Por otra parte, es de alabar la capacidad técnica que los miembros de esta compañía tienen al hacer uso del sonido y de sus propias voces para lidiar con el monstruo del "stereo surround" que representa el constante tránsito de rutas camioneras, camioncitos con propaganda insulsa y coches con música reguetonera a todo lo que da, para finalmente salir victoriosos y lograr que el espectador quede absorto en la trama.

La temporada de "El Monte Calvo" en el Centro Cultural "Teatro García Carrillo" culminó esta noche con la función de las ocho. Sin embargo, la tenacidad y el amor por el buen teatro de sus integrantes aseguran que buscarán nuevos lugares para expresar a sus personajes a través de esta obra.







"El Monte Calvo".
Guión original de Jairo Aníbal Niño.
Delfos Compañía de Teatro.
Producción y codirección: Víctor Antero Flores.
Dirección: Luis Arturo Gatica.
Con Julián González (Sebastián), Alberto Trejo (Canuto) y Luis Arturo Gatica López (Coronel).
Saltillo, 2009

viernes, 27 de marzo de 2009

GRACIAS

  • Al Maestro (mi Maestro) y Escritor Jesús De León Montalvo,
  • al Arquitecto Arturo Villarreal,
  • a Alejandro Esparza Farías y Espinoza,
  • a Víctor Hugo Mendoza Zamora,
  • a Martín Molina,
  • a Buba Santos,
  • a Xiomara Alvgar,
  • al bebé de ambos,
  • a Miguel Gaona,
  • a la Profesora Elsa Barragán (por haberme dado chance de volarme las dos últimas de estadística),
  • a la Jefa,
  • a la Sister,
  • a Mikarnal,
  • a Jaqui López,
  • a Darío Aguillón,
  • a Chago Ortega,
  • a Carlos Castillo, alias "Chilango",
  • a Karlita "Boop" Aguirre,
  • a Sonia Cedillo,
  • a mi Lety,
  • a Nayely, mi Nayelunga-lunga,
  • a Israel Flores,
  • a Ismael Martínez,
  • a Zaira Vázquez,
  • a Víctor Antero Flores, por su espacio en su programa "Encuentros" de Radio Gente,
  • a Anallely Jaramillo por esta oportunidad,
  • a Sergio Iván Ramírez Huerta por sincronizarme con el cosmos con esta oportunidad,
  • a Jorge González Vargas, director de Radio Web "Imagina",
  • a Eugenia Flores,
  • a Livio Ávila,
  • y a todos los que estuvieron presentes,




  • Gracias por haber hecho de este viernes 27 de marzo una noche especial. Gracias por su presencia, tanto en el forito como en las sillas,
  • Y Gracias a las chicas de El Sorbito por esos pastelazos y esas malteadas y esos cafés que nos hicieron a todos olvidar por un momento el ruido externo del Rockoahuila Fest.


Por todo y por la buena vibra que me regalaron, mil gracias.




Marlén

Poemas en "El Sorbito"

jueves, 26 de marzo de 2009

Frases marzeras

"Da mihi facta, tibo davo ius".

(Dame los hechos y te daré el derecho. Sin albur. Para los de la SCJN -aún no empiezan las de semana santa, trabájeleeeee-).

Un romanesco buena onda.


"La creatividad depende de la capacidad que el individuo tenga para alucinar".

Sigmund Freud. No se incluyen hongos alucinógenos ni drogas más depuradas. Alucine respirando, respire para alucinar.


"Si caminar fuera saludable, el cartero sería inmortal".

Un médico portugués hedonista y buena onda (chozno del romanesco, supongo yo).

Comenzó la temporada de los chiriperos

Y miles de carros -entre ellos un vochito del periódico de la Z que ya mero hace que me dé en la madre porque al fin pinacate que es se me metió en doble fila al dar la vuelta por La Fragua y Valdés Sánchez- y señoras con libretas (¿quién dijo que no le hacemos a la probabilidad y a la estadística las mujeres?) y niños adormilados y acalorados llegaron como en desbandada a eso del diez para las 5:00 pm

Y miles de fuegos artificiales salieron desbocados del Estadio Madero para alborotar a mis compañeras huerquillas del salón y hacer el desmauser de sus vidas, luego de calmarnos todos por creer que eran balazos invasores (el pánico reverbera sigiloso, también).

Y me tardé veinte minutos en ser liberada del pedacito de estacionamiento que me dejaron libre. Rehén que fui, acusada de no gustar del juego del diamante al centro, me puse a pensar si mi futuro que ahora es presente me sentaría mejor si le fuera a los chiriperos y no al Cruz Azul. Total, de lo que se trata es evadirnos tragando nachos con queso sintético, ¿no?

Llegando a casa, a las 10:00 menos quince, busqué Cruz Azul en el google. Los chiriperos son un caso tradicionalemente perdido en Little Jump, y Marlén yéndole al Cruz Azul que pierde hasta en los amistosos con el América, también.

miércoles, 25 de marzo de 2009

¡Mamá, enciende la grabadora porque saldré en la radio!



Velvetine et ses Kaleidosoms Poems (y otros desvaríos acústicos de ella misma, o sea, yo).
Anallely Jaramillo
Kena Flores

Pá' los de Little Jump, sintonizad el 89.7 FM (si quieren).

Pa' los blogosferos e internautas: http://www.coahuila.gob.mx/radio/

A ver si se escucha la paginilla web. Si no, ya la hicieron.



Miércoles 25.o3.09 // 5:00 p.m.

lunes, 23 de marzo de 2009

Kaleidoflor Mandala



Estoy segura que hoy por la mañana, al caminar por las calles bachientas de mi Little Jump querido, me toparé con esta kaleidoflor.
Y la recogeré y la limpiaré con mi cadera izquierda cubierta por mi pantalón. Y la convertiré en mandala. Y la primera semana de primavera será igualita a una plegaria por la esencia de este mundo, que es la paz y el amor.

Feliz inicio de semana para todos. Besito.




"Abraxas las letras como Abraxas la vida misma".


domingo, 22 de marzo de 2009

Día mundial del agua

Hoy es el día mundial del agua. Ni siquiera sabía que existiera uno. Vaya, ni siquiera sé muy bien si los del África marginada, o los tarahumaras, los de la delegación Magdalena Contreras, los de la periferia de Saltillo, los asiáticos paupérrimos, los ilegales relegados, los que están en guerra, los latinoamericanos perdidos en no sé qué ciudad triste y sucia, conozcan el agua. En un descuido y sólo conozcan la Coca-Cola.

Pero eso no importa. Es el día mundial del agua. Agua para los empresarios de las grandes industrias que se tragan el líquido precioso que nos regala Gaïa, nuestra Madre Tierra, en la manufactura de sus productos contaminantes. Agua para los de la élite que tiene leones en sus casas y como cuatro piscinas que nunca usan porque nunca están ahí. Agua para embotellar diciendo que está purificada. Agua para los españoles que tienen la empresa de Aguas de Saltillo en mi ciudad. Agua para los eternos privilegiados y agua para mi vecino que la tira para barrer la calle principal.

Feliz día mundial del agua.

sábado, 21 de marzo de 2009

Ay, Cachito...

Acabo de leer una noticia que dice que Daniel Giménez Cacho está achicopalado porque no lo nominaron al Ariel por su protagonista en la peli "Arráncame la Vida".

Si supiera que lo nomino yo como el único que valió la pena en esa adaptación del libro del mismo nombre, y que los premios no lo son todo en esta vida, y que además me parece el actor español que mejor sabe hacer su trabajo y que tiene el plus de estar gua-pí-si-mo, chance y se le levantaba la moral .

Pero obvio, este blog el muchacho jamás lo leerá. Ni modo, él se la pierde.

Un elefante del elenco de la película de Fantasía sostuvo varias noches acaloradas con una elefantita africana y nació un bebé elefante rosa. Ojalá que no tengan la estúpida idea de encerrarlo en un zoológico o de traerlo en un circo. Y ojalá que los elefantes no sean tan racistas como los humanos.

Las demás noticias que leí son más de lo mismo. Es sábado, no quiero hacerme mala sangre.

Mañana domingo habrá crayolas para pintar sueños.






El mismo lápiz con el que multiplicaste un día es el que ahora ves que construye puentes en la red infinitesimal de un texto sin fin.
Si los collares de diamantes son caros, prefiero uno hecho de grafito que destelle alfabetos varios.

PC Tai Chi

Les juro que casi todas las noches me instruyo en la filosofía confuciana para erigirme en la paciencia no propia de mis 26 años, cada vez que mi amada Chompu se pone leeenta leeenta, como haciendo Tai Chi.

Y mientras se abre una ventana, me leo al Miller o me pongo a subrayar a Barthe. Y así... el caso es que hoy tenía un montón de cosas para escribir pero sinceramente ya las olvidé.

Hoy no celebren a Juárez. De ser posible no festejen nada de eso. Si tan solo ellos vieran en lo que contribuyeron para este resultado final, un caos mexicano, seguramente habrían borrado sus nombres de los anales de la historia. O dirían como Bart Simpson: "Yo no fui".

Gracias al buen Marcelo que me dio recomendancias para las rolancias... a propósito, el chingado playlist me está obligando a borrar unas canciones viejas para poder poner nuevas, aún y cuando no haya yo completado mi cuota de las 200... sunabusounescándalo (saludos a la mamá de Mafalda, doña Raquel): no cabe duda que el concepto de "viejo" permea cada vez con mayor intensidad en la vida de los "nuevos". Y yo que quería dejar mis rolas de muse... buuuaaa.

Pero al rato le hago manita de puerco y pongo las rolas recomendadas para ver por qué debo borrarlas y jamás volverlas a oír, juajua...

Frases para el sabadaba:

"Todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas".
-Albert Einstein


La cual me recordó ésta:

"Todos somos vulgo"
-Quino

Y a Susanita mandándole saludos a la madrina del caricaturista... y a la de Einstein, si lo hubiera leído.

viernes, 20 de marzo de 2009

Des nouvelles chansons

Lo antojado es deuda: abajo, en la cajita roja musical, hay nuevas canciones.

Y para Happy Judith, una de Zahara.

A rolear se ha dicho.

Pajaritos a volar

Reclamaré a mi ex alma mater porque no me enseñaron bien la carrera... o al menos eso me hace pensar la SHCP cuando dice que el apoyo de los estadounidenses en la banca mexicana (entiéndase Citigroup) no viola las leyes. Yo eso no lo aprendí así. Y si no, pues que se den una vueltecita por las leyes de comercio, mercantiles, bursátiles y demás que para efectos de inversión extranjera se supone que el Estado mexicano tiene.

No cabe duda que mientras más vivo, más asombrada me quedo yo.

Ojalá que a la corrupción característica de nuestro país los vientos primaverales le oxigenen el cerebro... no es posible que el pensamiento político colectivo, en su esfera de ejecución y planeación, sea tan descarado. O tal vez lo que no es posible, es que esperemos que esto cambie...

Es viernes, no creí que llegara tan pronto tan hermoso día. Tengo muchas cosas revoloteando en mi cabecilla negra y la verdad creo que eso es así porque hoy llega mi comadre, Amarylis. Todavía recuerdo bien (soné a "oh, sí, lo recuerdo perfectamente") el festejo de la primavera del 91: robusta entre las tercermundistas, me tocó bailar "Pajaritos a Volar" -creo que era de Parchís, si me equivoco díganme, por favor- disfrazada de urraca, pues a mi mamá le encantaba el color negro, así que me vistió de leotardo negro, mallas negras y me hizo un pico que más bien parecía de pato y no de pájaro tierno ("los jilgueros en el norte son raros de encontrar" -supongo que eso pensó la mamá). Y para rematar, me pusieron unas alas amarillas. Odio el amarillo. Me provoca ansiedad. Hiperactiva que soy, necesito colores tranquilos para encauzar mi energía y el amarillo no es mi mejor aliado que digamos. Tampoco el verde.

Total, que creo yo que ha sido la única vez en que realmente siento envidia por algo, así, con todas las entrañas, con toda la bilis que se pueda derramar: las escuálidas fueron vestidas de florecillas vivientes y danzaban gráciles al compás de las cuatro estaciones de Vivaldi, mientras yo tenía que aparecer, junto con las otras quince que comían bien en su casa, bailando grotescamente en círculos el estribillo "pajaritos a volar/ acabados de nacer/ su colita han de mover/...", mientras aletéabamos con la gracia de quien preferiría mejor hacer lanzamiento de jabalina. Maldita canción estúpida... y todavía me tomaron fotos!!!!

Y aún así, adoro a la Primavera. No es que el mundo cambie, es simplemente que me pone de mejor humor para aguantarlo y, por qué no, para sacar creaciones a tono con el matiz de la luz solar y el olor a algodón de azúcar que imagino las abejas o las moscas o qué sé yo se encargan de dispersar. O será que tengo sinusitis. El caso es que soy feliz porque finalmente ha llegado la Amarylis.

Y que comience el baile, puesn...

Feliz viernes, no hagan corajes. Mejor hagan malabares con esta vida que no es chistosa per se, pero ah cómo se ríe la cabrona de nosotros, los humildes y soberbios humanos.

Un beso primaveral!

jueves, 19 de marzo de 2009

Sabines y ya




3. Siete caídas sufrió el elote de mi mano
antes de que mi hambre lo encontrara,
siete mil veces he muerto
y estoy risueño como en el primer día.
Nadie dirá: no supo de la vida
más que los bueyes, ni menos que las golondrinas.
Yo siempre he sido el hombre, amigo fiel del perro,
hijo de Dios desmemoriado,
hermano del viento.
¡A la chingada las lágrimas!, dije,
y me puse a llorar
como se ponen a parir.

Estoy descalzo, me gusta pisar el agua y las piedras,
las mujeres, el tiempo,
me gusta pisar la yerba que crecerá sobre mi tumba
(si es que tengo tumba algún día).
Me gusta mi rosal de cera
en el jardín que la noche visita.
Me gustan mis abuelos de totomoste
y me gustan mis zapatos vacíos
esperándome como el día de mañana.
¡A la chingada la muerte!, dije,
sombra de mi sueño,
perversión de los ángeles,
y me entregué a morir
como una piedra al río,
como un disparo al vuelo de los pájaros.

(Algo sobre la muerte del Mayor Sabines. Algo sobre el poema. Primera Parte)









Maestro Mío

Si allá afuera
los filósofos y los comerciantes
nos espetan
las avenidas que hacemos
con semen, sudor
y tierra
entonces, Maestro mío,
caballero que sus versos
entre mis faldas no alcancé,

Mandémosles un poema a todos ellos:
Usted le hablará a su padre
con quien platica de la vida
porque los dos están muertos;
yo le hablaré al mío
y si estaría orgulloso de una poeta en su estirpe
le preguntaré.

Acabo de darme cuenta
frente a la pantalla del televisor,
Maestro mío, ideal de macho inexorablemente guapo,
que soy diez años más vieja
desde la vez que entró aquella maestra
por la puerta
y entre llantos y condolencias
al grupúsculo de animales con cuerda
nos avisó que Usted,

Sí, Usted,
el que me regaló
la palabra amoroso
la luna a cucharadas
para los posteriores días vertiginosos
a la Tía Chofi virginal
en el eterno reposo
la profecía del dolor
por nuestros seres queridos perder,

Murió.
Todito, un diecinueve de marzo
y antes de cumplir setenta y tres.

Y han pasado quince años
cuando leí a Miss X
porque en casa de los Carrillo
los libros abiertos de piernas
se dejaban
y la infancia se volvía
en la precocidad
de quien no sabría
lo que sabe la madurez.

Lo miro en la pantalla
los ojos verdes
el cigarro que aplasta
mientras un estúpido reportero
le hace preguntas obscenas:
Paz y su poesía diseccionada
y cargada con formol
y diciendo amor sin decir el te acuestas;
Tarumba y su sentido mórbido
lo inexplicable ante los ojos de su antónimo
Caíto cantando los amorosos
como juglar de Les Luthiers...

Y me pregunto
qué carajos habré hecho yo
para no alcanzar a engrosar
la larga fila de muslos
por qué no estuvo aquí
la semana pasada
para los poetas de media altura
defender.

Golpearía el televisor
de no ser porque me habla quedito
cuando pienso en la tierra que fue suya
y a la que versos también le compongo:
el zumbido de sus bocinas
al menos esta noche
me recitó palabras que me caminan
como lo hacen los besos de los enamorados
como las ganas de haber estado
el día en que estalló su corazón
y la energía cinética de su pluma
se esparció
por la blanca pared del hospital:

Camino lento hasta llegar donde Usted
en cuanto se haga la metamorfosis
me veré de veinte
aunque tenga ochenta y tres.

Y juro no decirle nunca
que la democracia es un sueño
y que por los sistemas
el mundo está al revés.

Voy donde el olor a naturaleza
entre sus líneas se esconde,
Maestro mío,
poeta llenador de foros
músico y mujeriego,
apagaré las luces
para escucharle recitar
lo que viene después.

A Sabines.
Porque sí.

Marlén Carrillo Hdz-Ferman

miércoles, 18 de marzo de 2009

Improvisando, uno, dos, bueno sí...

El día estuvo templado con nubes en el horizonte y un montón de tarea qué hacer. Para variar se me hizo tarde hoy también (ayer me pasó una cosa "inédita", como diría mi buen amigo y mentor, López Dóriga -cruz, cruz...-: confundida por el puente, pensé que ayer era lunes y por quererme correr la de metodología, me corrí la de sintaxis -ouch! a la Homero Simpson- y quedome sólamente disculparme de corazón con mi profe), así que le llegué a la maestra de Análisis Lingüístico una hora tarde. Así que nomás tuve dos horas clase con ella. Y ahora tendré que esperarme otra semana para volverla a ver... Chale.

Para colmo, por poco y choco: como ya eran las seis con diez, mis ojos no pudieron abrirse y mi cerebro nomás no coordinó. De seguro puse a Kit-Palomo a conducir y pues el pobrecito también anda cansadón. Lo que sucede es que yo siempre me duermo en automático entre las seis y las seis diez con los ojos abiertos. Es una maña que heredé de mi primera carrera, derecho. Y pues la conservo por mi incapacidad para conciliar el sueño temprano.

Total, que ya luego siguió la clase donde tenía que chutarme cosas en latín y pues alabado sea Júpiter que encontré unas odas (sin jota, niños, por favor) de Horacio acá bien chidas y Elisa encontró uno de Catulo, luego lo pongo en estos espaciosn. Para rellenar, hablamos mi equipo et moi del libro de Ovidio, El arte de amar, y como el equipo anterior había sido súper creativo, yo tuve que improvisar: me llevé a la escuela un corazón de plástico que me regaló la hermana para los que siempre andamos estresados (algo así como los fufi-fufi de los bebés) y dije que era la diosa Venus y me puse hablar acá toda sangrona como las que salen en la tele y hablan de recetas de cocina y de cuáles son los mejores pañales para los bebés. La idea funcionó, logré que el grupo interactura y de pasada, me pusieron 100. Yaju!

Ahora debo hacer unas reseñas simpáticas de la plática de la semana pasada. Bendita pluma que escribe también en automático cuando me duermo en la tarde, porque -para variar- también me dormí durante 15 minutos ambos días mientras que el conferencista hablaba de la hermenéutica analógica.

Bueno, debo seguirla, no sin antes comentarles que leí que fotografiaron a 4 lunas de Saturno, entre ellas, Titán. Se ven bien "fenómeno" (olé!) las fotos, ojalá puedan goglearle ahí en vez de chatear con los mismos que ven a diario. Dicen que este tránsito captado por el Hubble no volverá a ser captado sino hasta el 10 de agosto... se imaginan todo lo que tarda un mes saturnino?

Aquí entonces aplica la misma teoría de siempre: el tiempo no existe, porque sólo es una invención de los humanos.

Ritmus, poiesis, esplendorusus

Recuerdo bien
lo que sucede hoy
porque todo esto
ya lo he vivido.

-Una con dèjá vu/ Una que puede regresar en sus vidas anteriores/
Una que imagina que puede tener cualquiera de las otras dos.

Bueno, estoy buscando poemas en latín, porque ahí tienen ustedes que debo dar clase de la cultura romana. Qué hueva, es como si a una chica anti imperial del año 5009 le pidieran que hablara de los gringos...

Hoy es 18 de marzo, y habrá que cantarle las mañanitas a nuestro oro negro, aprovechando la situación impredecible en la que nuestros amados mandatarios nos tienen. Uno nunca sabe cuándo podrían las cosas cambiar.

Pero más les vale que no sea así.

Tengo ganas de cambiar las rolas que tengo acá abajo, así que se aceptan sub-gerencias. xD

Besuvios!

martes, 17 de marzo de 2009

Benedictum Cablevisium

Hay ocasiones en las que bendigo tener cablevisión (goool) en mi casa. En tres teles. Así, como acaparando la vida de mis seres amados. Así, como platicando con el sky (otro goool) de mi carnala para hacer una comparación a grosso modo de lo que ella vé y acá en la casa no.

Dichas ocasiones se reducen sólo a tres realidades: cuando me encuentro una película de cine independiente, cuando el VH1 me atrapa con su maldita persuasión de los años no maravillosos que viví de adolescente, y cuando puedo ver en la tele a las personas que jamás conoceré en persona, como mis escritores favoritos, algún cantante no conocido, o un músico o un pintor que pasaron sin pena ni gloria, pero que curiosamente sí pasó por Saltillo, justamente en mi casa-templo-corazón.

Total, que hoy -bueno, anoche- fue una ocasión de esas. El canal 22, conmemorando el décimo aniversario luctuoso del Poeta Jaime Sabines, se aventó un lunes temático con varias cositas de este escritor, entre ellas un homenaje que le hicieron con motivo de su septuagésimo aniversario, una entrevista larga-larga (pero que yo no quería que terminara porque me fascinó ver a Sabines jugando con el cigarro que jamás encendió y que lo mismo chupaba como si fuera una pipa) y una biografía pequeña, con algunos de sus poemas más conocidos.

Era tan felino, tan selvático, tan común y tan sensible a la vez, que hasta de viejito se veía enigmático, como atractivo. Era la clase de abuelito al que le tienes respeto y ternura pero que tan solo ocurra un descuido y ya quieres hacerle otra serie de propuestas indecorosas, apelando a la juventud que saltaba de sus chispeantes y enormes ojos verdes.

Me encantó la manera en que remató la eterna pugna entre el filósofo y el poeta: "Creo que mientras el filósofo siempre atiende a la lógica y a la razón para explicar sus razonamientos internos, el poeta lo hace siempre con la intuición. Mientras el filósofo es razón pura, el poeta logra definir, a través de la sensibilidad con la que percibe su entorno, lo que siente sin tantos atropellos a la lógica. El poeta es en sí pura emoción".

Y que ojalá me leyera Beuchot para que no ande diciendo que los poetas somos todos asiduos fumadores de marihuana. Ñañaña...

No conseguí a Harry Potter, pero en su lugar conseguí moquear con Mike Rourke en su película "The Wrestler"... qué oso con mi carnal, el pobre no hallaba pa' ónde hacerse porque tenía a su irónica hermana violenta llorando los avatares de este pobre hombre ficticio, escupido por el culto a la juventud y a la fuerza en plenitud.

Bueno, ya está. Les deseo un feliz inicio de semana (iuju, nomás tendremos cuatro días de jale). Sean bondadosos y agradezcan a Gaïa lo que les da poniéndole algo (un dulce, un cuarzo, algo) en algún jardín (saludos a la Nayely, ella me enseñó a hacerlo).

Besos!

lunes, 16 de marzo de 2009

Servicio de la comunidad

Leyeron bien, dije "de la comunidad" y no "a la comunidad": REQUIERO HALLAR LOS DOS PRIMEROS CAPÍTULOS DEL HARRY POTTER Y EL MISTERIO DEL PRÍNCIPE MESTIZO CON CALIDAD DE RIGHT NOW!!!

No hallo al pinche maguito. Y si no tengo los capítulos, me darán cuello en la clase de sintaxis porque no podré hacer un análisis chomskyano de la gramática generacional... Y es completamente obvio que no compraré el libro nada más para hacer una tarea.

Saludos, pues. Y si me ayudan, les mando un beso.

Puentecito, puentecito






¿Quién es el más bonito?

Estas fotos se las volé al balcón que está en el edificio del Archivo Municipal de Saltillo. Mil gracias a sus integrantes por contestarnos la encuesta chafa del feminismo (tema igual de chafa). El equipo más perdido de metodología de la ciencia está en deuda con su amabilidad.

Y gracias a la señora Juanita por dejarme pasar pa' tomar estas fotos.

Al salmo marlenerial todos repetimos:

"Al que madruga en día de puente, Dios también lo arruga. No dejes para este lunes de puente lo que mañana martes puedes hacer mejor".







Fotos de Parras (como para ser feliz un ratito)











Ayer estuve en Parras y descubrí que hay cosas por las que vale la pena echarse un viaje relámpago. Esta vez sus nombres fueron Hilda, Lea, Ale y Tina. Gracias. Me llevo un fuerte mensaje de esperanza con sus ojos.

sábado, 14 de marzo de 2009

Pestañeo sabatino

Agarro mochila. Ciudad dionisiaca, ahí nos veremos.

Frase:

"You got to fight for your right to make a party".

Para los pubertos.

viernes, 13 de marzo de 2009

Equívoca, unívoca, análoga, retórica, botánica y sistema decimal

Viernes, venus, vienes, vamos, vives, viajes, visite. Qué lindo es el viernes...

Las prisas no me han dejado saborear mi mes favorito. Me gusta porque empieza con la misma sílaba que mi nombre y porque es la sílaba intermedia de la diosa de la primavera, Amarylis. Me gustaba de niña escribir Martes de Marzo-Marlén. Mar, tengo ganas de ir a la playa.

Hace rato terminé un curso de hermenéutica analógica (interpretación de textos a través del signo y el símbolo) y descubrí con tristeza que los análogos de siempre son los equilibrados de toda la vida, y que unos deambulan por la univocidad (literalidad, cuadralidad -expulsación-, rigidez), mientras que otros flotamos en la equivocidad (alegoría, éter, fumada sin fumar). Ahora resulta que las metáforas son bonitas pero si fueran más metonímicas, calle boca, señores, los poetas y pseudo poetas seríamos no la octava, sino la décimo primer maravilla.

También llegamos a la conclusión de que vivimos en una sociedad posmodernista (hablando de latinoamérica, claro) caracterizada por la producción de filosofías fragmentadas, de un narcisismo exacerbado -todo vanidoso y suicida-, en donde la idolatría prevalece sobre todo lo demás. Somos falacias andantes, espejismos que no fundamentamos nada porque lo queremos así. Que mientras el ídolo no te permite llegar al conocimiento porque sólamente pide atención, el ícono (y lo acentúo porque es la acepción de imagen como símbolo según la semiótica) permite que el ser pase a través del mismo ícono para poder tener el conocimiento.

Entonces, según el conferencista Mauricio Beuchot, los maestros deben ser íconos, modelos a seguir y al mismo tiempo guías, y no ídolos. Y creo que el término iconoclasta entonces debería redimensionarse para evitar confusiones: se rinde culto a la imagen externa pero en el sentido de la idolatría, cuando en la acepción primera es que se debe perseguir la analogía (proporción, en griego) que da vida al ícono en sí.

Me gustó la conferencia en lo relativo a la parte filosófica y a la historia de la hermenéutica analógica que hizo de manera amena el Doctor, pero no me gustó cuando se burlaba de los literatos y de los creadores porque no podemos justificar la existencia de nuestras creaciones, dado que somos demasiado alegóricos, según su concepto. En realidad esta teoría es lo mismo de siempre: o tienes los pies en la tierra o vives en las nubes, cuando lo ideal sería alcanzar el equilibrio (nadar, supongo). Yo creo que tanto unívocos como equívocos y análogos hacemos falta, la trinidad es la perfección divina primera. Pregúntenle a los pitagóricos.

También concluí que los filósofos y los escritores andamos siempre en lo abstracto e igualmente avionados, es sólo que los filósofos hacen uso de la epistemología y de la lógica para traer a lo tangible la maravilla del micro-macro cosmos que nos habita y rodea, en tanto que los segundos siempre intentamos crear mundos paralelos con nuestras letras.

Espero que al terminar mi carrera tenga vida, tiempo, dinero y oportunidad de estudiar filosofía. Y que el cortocircuito no se haga esperar.

Feliz viernes, coman nubes y planten vientos dulces, por favor.

jueves, 12 de marzo de 2009

Jueves doce de marzo


Cuadro de algún bloggero sensible y pintor





No se trata de encontrarle los hilos negros a la vida, sino más bien de vivir el hilo negro que es la vida en sí...

Un beso jupiteriano.

miércoles, 11 de marzo de 2009

Entre Chomsky y Sarkozy

(Me prestaron la compu!)

Total, que Chomsky es mucho más complicado con su gramática generativa transformacional que enteder por qué cuernos dijo el gobierno que a lo mejor sí reflexiona al vacío para ver si dejan a la Florence o no aquí.

Entiendo que un francés apestoso (la gente olemos a lo que comemos, creo yo, y los franceses comen quesos azules de lo hongueados que están) sea atendido como en sus mejores momentos lo vivió Maximiliano de Habsburgo. Entiendo que de chiquitos nos incluyen en la cartilla de vacunación la conocida "malinchista". También comprendo que un primer mundo que vive de la hipocresía (la sociedad francesa abogó por la libertad del ser humano en sus mejores siglos, pero ahora margina a los inmigranes árabes y africanos) tenga a bien pensar que todo sigue siendo como en la época de Napoleón, y que por lo tanto el fin justifique los medios: se trata de pellizcar a los prietitos de por acá para que se acaten las intenciones de por allá (y no es albur). Entiendo que esto todos lo entendemos, que siempre salimos perdiendo nuestra dignidad (acaso lo único costeable en estos días), nuestra soberanía y nuestra credibilidad como un Estado autónomo e independiente y nuestra obligación como país de restaurar la civilidad entre los habitantes y reinstaurar la paz y la seguridad públicas.

Lo que no entiendo, es por qué el chingado Chomsky se la partió tanto para que al final una Marlén que ya se cansa más pronto a sus escasos (jojojo) veintiséis años no le comprenda ni máiz paloma, si el habla es lo más valioso que el ser humano pueda tener a falta del don de la telepatía que se nos fue retirado porque Dios era medio envidioso -o medio científico-, y que jamás podrá compararse la sutileza de la voz y la palabra escrita como el portador de la música del cosmos hecho un código descifrable y agradable al oído, al tacto, a la piel... con la ordenada lengua.

Pero lo más probable, es que Chomsky me invite a paseo. Y en un descuido y hasta le venga entendiendo, porque dicen por ahí que la universidad es el mismo universo...

Me estoy durmiendo, mañana debo continuar en mi faceta de metiche... Ya odio los números en mi tabla de NCSS... Qué bueno que no fui contadora...

Frase:

"A la tierra que fueres, haz lo que vieres". Debí mostrársela al garçon...

martes, 10 de marzo de 2009

Aprovechando que no hay anillos en Saturno

Mando saludos desde la Infotuerta para todos, mientras hago como que preparo unas oraciones raras del Chomsky, pero la verdad es que ando como lagartija: bien asoleada -me la pasé encuestando huercos entre 15 y 20 años, todos bien monos, acá, en Campo Redondo- y bien correteada... malditas prisas! Y eso que vivo en Little Jump...

Mmmh... no tengo gran cosa qué platicar, la solitaria demanda la mía atención.

Ah, ya está:

"La lavadora ha hecho más por la liberación de la mujer que la píldora anticonceptiva".
-El Vaticano

Demos gracias a la Lavadora. Es justo y necesario.

domingo, 8 de marzo de 2009

Fotos de mi Little Jump


















Saludos variopintos

Mushashos:

Me quedaré sin chompu tres días. No es penitencia ni manda, es una cuestión fraternal (saludos a mi carnal, by de way).

En fin, espero escribirles desde el otro lado de mi universo de bolsillo. Yo por lo pronto me voy a hacer por la vida.

Besos!


Frase institucional (2*1):

"El que en dormingo madruga, Dios lo arruga".


"No dejes para el lunes lo que el martes puedes hacer mejor".

El itinerario

Ayer fui a caminar por el centro histérico y me encontré con algunas curiosidades: el sol en el centro brilla igualito al color de la cantera y el viento se encajona por la de Acuña y Xicoténcatl.

Fui a ver una expo en la galería del Icocult que se llamaba Criptografías del no sé qué... estaba medio chafa, todos los cuadros parecían huellas digitales y estaban en blanco y negro con matices grises. Le faltaba cuerpo a la expo, de un (o una) tal Nuri... Dios, no recuerdo el nombre. Les prometo que lo investigo y se los digo para después. El caso es que tampoco ayudó mucho el ruidazo infernal del encuentro de bandas de rock con motivo del Rockoahuila Fest 2009... que me perdonen los grupos, pero el sonido estaba pésimo y se acentuaban los graves al grado de la distorsión. Sinceramente hubiera preferido que dejaran otros dos meses a mi querido Toledo... pero dicen que Dios no cumple antojos ni endereza jorobados...

En fin, esa fue mi tarde sabatina.

Una propuesta sensata (abran sus ojitos, gobierno)

NADIE ES IRROMPIBLE
Marzo82009

• PUBLICADO EN EL UNIVERSAL

“¿Quién fue el primero que dijo que el hombre hace cosas feas sólo porque no sabe cuáles son sus verdaderos intereses?”
-Feodor M. Dostoiesky, Memorias del Subsuelo

Era conocido que Guillermo González Calderoni llevaba una vida rutinaria. Aunque los ex comandantes Ismael Cantú Lara y Juan Dávila Cano, sus amigos, fueron acribillados después de que se estableció en McAllen, él no dejó de acudir una o dos veces por semana al restaurante Siete Mares de esa ciudad de Texas; ni se privaba de los nachos con arrachera ni de su plato favorito: las ancas de rana; ni tomó rutas diferentes para ir con sus abogados desde las dos mansiones que poseyó allá. Manejaba sus propios autos. No usaba pistoleros, aunque algunos llegaron a confundir a El Chato, su inseparable acompañante, con uno de ellos.
Famoso por la muerte de Pablo Acosta, el arresto de Miguel Ángel Félix Gallardo, su cercanía con Amado Carrillo y con Juan García Ábrego; por denunciar que Raúl Salinas ordenó el asesinato de Francisco Xavier Obando y Román Gil, colaboradores de Cuauhtémoc Cárdenas en la campaña presidencial de 1988; y famoso por su chaleco café claro de borrego, el ex comandante fue testigo protegido de la DEA y a finales de 1990 quedó por su cuenta. En los siguientes años ganó a México los juicios de extradición que se promovieron en su contra, y desde entonces, hasta la mañana del jueves 6 de febrero de 2003 -cuando fue ejecutado por dos hombres de color- se movía, confiado, por las calles de McAllen.
Nadie como él conoció, durante décadas, el mundo del narcotráfico mexicano. Su nivel de información, dicen, superaba con mucho al que en su momento manejó Santiago Vasconcelos. Entonces, ¿cómo fue que se descuidó? ¿Cómo permitió que lo mataran?
Lo alcanzaron, dicen, porque el mensaje que el crimen organizado quería dejar es que nadie se escapa de la venganza. Ni aún huyendo a Estados Unidos, santuario de los “gargantas profunda”. Usaron a “El Cabezón” (como le llamaban los muy cercanos) para enterar a los otros. Y lo lograron.

***
-¡Ríndete, pinche Pablo! ¡Entrégate o te va a cargar la chingada!-, gritó González Calderoni. Era un abril fresco de 1987 en la sierra del ejido Santa Elena, cerca de Ojinaga, Chihuahua. Unos dicen que El Cabezón gritó por un megáfono desde un helicóptero. En realidad no fue así. Iban él y otro, El Zurdo, en una Suburban blanca. Pablo, El Zar, El Pablote o El Padrino, había fumado enormes cantidades de coca.
El comandante presumiría después la pistola de Acosta como trofeo de guerra.
El rumor, semanas antes, era que el narcotraficante de Ojinaga tenía los días contados. Terry Popa, un reportero de El Paso Times, lo entrevistó y parte de esta plática se publicó por esos días. Pablo se refirió a sus conectes: militares, policías, políticos. Mostró su lado amable también. Los sábados acostumbraba recibir a la gente del pueblo y tenía dos debilidades: los estudiantes y los enfermos. A muchos de los primeros los becó; a los segundos los mandaba a Houston, Texas, con los mejores médicos. De eso contó a Popa. Un criminal malo es fácil de liquidar; a uno con “vocación social” difícilmente lo encuentran. Por eso, Pablo necesitó que lo “pusiera” (entregara) alguien de peso. Fue Amado Carrillo, entonces su jefe de escoltas (“Ya vengo, Pablo. ¿Se le ofrece algo)”. Quería la plaza.
-¡Ríndete, pinche Pablo!-, le gritó González Calderoni. Para él no había rendición que valiera, y lo sabía. Patas-pa-lante de Ojinaga, era la consigna. El libro de Popa en el que llovían datos, estaba por ver la luz.

***
No hay manera de eludir la pregunta: ¿Cómo protegerá el Estado mexicano a quienes encabezan la actual guerra contra el narco? Nadie es irrompible. La respuesta inmediata y de Estado debería ser ineludible también, porque eventualmente habrá cambio de administración (o, quizás antes, cambios en el gabinete). ¿De qué manera se dará protección a estos servidores públicos que, si creemos en la promesa del gobierno, no necesitarán pactar protección con ciertos cárteles ni dejarse corromper para después pagar escoltas, autos blindados y rutinas?
México es un país de vendetas políticas; y el mundo del narco, de venganzas. Antes de morir, Santiago Vasconcelos se quejó ante algunos periodistas cercanos de que el gobierno le había asignado un equipo mínimo de seguridad. No digo que su muerte fue provocada; que lo afirme quien tenga datos. Eso decía Vasconcelos.
El gobierno mexicano debería empezar, cuanto antes, a explorar modelos de protección experimentados en países como Italia, por ejemplo, en donde no importa quién llegue al poder: el Estado garantiza que nadie tocará a sus servidores públicos una vez que cumplieron sus tareas.
Ofrecer desde ahora una protección que trascienda sexenios, gobiernos y voluntades políticas daría certeza no sólo a los funcionarios que trabajan en el subsuelo, sino también a los ciudadanos. Propongo que sea parte de la estrategia renovada en la guerra contra el narco. Eso, e –insisto- ir por un programa inédito contra las adicciones; uno de integración de los “rendidos” (amnistías y perdones) a la sociedad; uno de búsqueda incesante de los que lavan el dinero de las drogas en el sistema financiero.
La estrategia debe ser más amplia. La revisión debe ser obligada porque los tiempos son inéditos: ¿Cómo protegeremos a los que juegan del lado de la legalidad? Las armas, insisto, generarán más violencia. Más vale que lo asumamos.

http://www.alejandropaez.net/08-03-2009/nadie-es-irrompible/

¡Ay, mujer!

La libertad para la mujer moderna en México nació cuando se le tomó en cuenta para votar. Luego se le agregarían varias ideas en torno a una emancipación de carácter económico que beneficiaba, a priori, la situación de la mujer en todos sus aspectos y dentro de una sociedad constitutiva de un Estado moderno. Empezaron a abrirse los criterios académicos y culturales, y muy pronto la ubicación de la mujer dentro del contexto político era ya una promesa de cambio para el bien de todos (y de todas, según el diccionario foxiano edición 2001).


Pero en realidad se le dio derecho al voto para satisfacer las necesidades políticas de un sistema que así lo había creado “sin querer queriendo”, toda vez que éste se supeditó al concepto de democracia como eje de gobierno. Es decir, entre más votantes, mayor legalidad a los procesos electorales. En lo económico, la realidad no dista mucho de lo anterior: se buscaba la mano de obra de la mujer, la cual es desde entonces, mucho más barata debido a no sé qué estándares utilizados aún en algunas empresas, tanto públicas como privadas, elevando así sus niveles de producción: cuatro manos trabajan mejor que dos.


Todavía se acepta a regañadientes que una chica desee estudiar carreras en donde sólo la mano del hombre puede entrar, y son muy pocas las mujeres que han alcanzado puestos de gobierno, si se compara con el número de puestos que por su parte tienen los hombres. Son mujeres las que casi siempre ocupan puestos tras bambalinas porque aún prevalece la idea de que el hombre es primero, y aunque exista todo un aparato legislativo a favor de las trabajadoras en caso de embarazo, la realidad nos dice que muchas son despedidas de sus empleos tan pronto la prueba les da positivo.


Está mal visto, también y “en pleno siglo XXI” (como seguramente dijeron las mujeres de inicios del siglo XX, del XIX y así sucesivamente) que una mujer se queje de estrés o depresión: a pesar de que se le abrió la puerta al paraíso de la producción de capitales y divisas, de la intervención en asuntos políticos y en la cultura y el arte, persiste el rol de madre-esposa-ama de casa: cuatro oficios para una sola persona, cuando el laboral le absorbe incluso más de 10 horas de trabajo (abramos los ojos y veamos la situación de las operarias y otras mujeres que trabajan tiempo extra como si fuera parte de su horario normal de labores). Y si a eso le agregamos la situación de la crisis, aumenta a un quinto oficio: el de vendedora por catálogo de cuanto objeto vendible que se le aparezca.


Tanto en la clase baja como en la media, la mujer debe permanecer incólume dentro y fuera de ella misma, la casa, su profesión u oficio y el medio donde labora. Se le ha obligado también a guardar en un cajón la sensibilidad y el sentido de la armonía que le regaló la Madre Naturaleza para poder competir abiertamente con el hombre, invadiendo terrenos y dejando invadir los suyos, con los inconvenientes trastornos físicos, emocionales y psicológicos que esto conlleva.


Es cierto que en todas partes siempre habrá una mujer que sea la excepción a la regla: una triunfadora, una que sea feliz, que supo utilizar las circunstancias a su favor; o bien, una perversa que destruye lo que encuentra a su paso porque desea concentrar el poder para sí. Pero son las menos. Al resto se le sigue viendo como una minoría y se le entrega, como por tandas, una serie de días conmemorables a su feminidad.


Resulta insultante, pues, que a estas alturas aún lleguen caballeros para desearnos un feliz día de la mujer, y que incluso las mujeres se llenen de dulces, abrazos, florecitas y tarjetas de felicitación: entiéndanlo bien, la mujer no necesita, al igual que el hombre, un día especial para ser recordada. Estamos ahí, con defectos y virtudes, unas buscando su lugar y otras defendiéndolo cuando ya lo han hallado. Somos iguales por cuanto a derechos toca y cuando trabajamos en equipo procreamos vida. Algunas de nosotras intentamos hacerles ver que tanto hombres como mujeres somos indispensables para cambiar este mundo. Los órganos sexuales son para el placer de vivir y sentir, de amar, de procrear. No para discriminar. No se trata de invadir terrenos contrarios, se trata de respetar y de complementarnos. Juntos somos la totalidad, la dualidad, donde lo bueno y lo malo se disuelve para crear el todo y sus partes. El uno con el cosmos. Eso somos hombres y mujeres juntos. No lo olviden, caballeros, por favor.


Y esto va también para las mujeres, incluyendo a las feministas radicales.

sábado, 7 de marzo de 2009

Sarkozy et les hilachés

Nomás eso nos faltaba, que el rey de los pasteles de crema chantilly nos visite para ver qué pasa con una de sus ovejas negras, la fichita de la Florence... Mejor que ponga a la Bruni a cantarnos con su voz aburrida algo a beneficio del próximo Teletón...

En fin, es sábado y hay que mirar por los nuestros. Sería bueno conseguirnos unas tartas de crema, pasar por ciertos lugares estratégicos y... nada, estaba fantaseando con la onda de lanzamientos mundiales -ahora también están disponibles los lanzamientos de pintura verde-.

Estoy unavailable, ando con el switch en el lado creativo, ustedes han de disculpar...

Frase para hoy sábado distrito federal (saludos a Chava Flores):

"Es más importante poner en la oración el propio corazón,
que poner palabras de otros sin nada del corazón propio"

-Mahatma Gandhi.

viernes, 6 de marzo de 2009

Viernes de pipián

Chomchomchom!

Es lo único bueno que nos ha dejado esta parafernalia de la matanza de Jesucristo. Nietzche se burlaba del catolicismo porque decía que éramos el único pueblo que había matado a su redentor y lo sigue matando anualmente, para luego sentirnos redimidos por la culpa de crucificarlo... Pinche Nietzche, y él era tan católico de hueso colorado... confusiones de la vida.

Hace rato estaba platicando con unas amigas de la escuela y tres de ellas y su servidora coincidimos en haber asistido a escuelas católicas. Lo más chistoso fue ver las caras de estrés al recordar esos asquerosos días, en los que cada viernes primero de mes íbamos a misa, ¿se imaginan?

Por eso insisto que la cuaresma nomás nos ha dejado algo bueno: el delicioso pipián, las tortitas de camarón y de pescado seco, las acelgas con queso, la capirotada ¡ay, qué rico!... Yo no tengo la culpa de que mi jefa sea una chef.

Por eso hay que amar a dios en las flores. Hablando de flores, hace rato mi profe de literatura universal dijo una frase bien bonita:

"El día que los poetas mueran y se acaben las flores, el mundo caerá de rodillas para pedir perdón".

Esperaré sentada... en mi trono de poeta-flor. No, mejor que el mundo encuentre la razón de nuestra existencia. O de perdido que la entienda. O ya por lo menos que nos dejen ser.

Bueno, saludos a la Jacqui, al Chato (Iván) y al Alex alias "El Gallo" de la escuela de letras españoñas que me dicen que me leen, pero los muy jijos no me dejan saludos por aquí.

Sobres, me retiro del aigre, paren de sufrir ...por esta noche.

¡Besos!

miércoles, 4 de marzo de 2009

Escuela del pensamiento

Lo que dijo el ganador del Premio Nacional de Ciencias y Artes en el ramo de Historia, Ciencias Sociales y Filosofía, Jaime Labastida, me llamó la atención:

Dice que estaría bueno hacer una Escuela del Pensamiento, en donde se utilizara a la hermenéutica moderna en el estudio de pensadores y creadores considerados como clásicos. Dice que esta idea surge de la necesidad de tener a verdaderos pensadores, novelistas y poetas, pues a pesar de la existencia de lo que conocemos como Universidad, el rezago en el que actualmente nos encontramos en el área de las humanidades se debe en gran medida a la inexistencia de una guía que procure la correcta formación de nuevos talentos.

Es el primer Labastida que oigo y me gusta lo que piensa. Los otros dos (el ex candidato a la presidencia y el padre fundador del Colegio La Paz) eran un desastre como pensadores. No he leído nada de este señor, soy sincera, pero de entrada me pareció bien que por lo menos dijera una verdad: los humanistas andamos abajo porque en este país a nadie les interesa que existamos. Es más, estoy segura que si no respiráramos, ellos estarían más felices.

Y ahora que ya está la idea, ¿algún voluntario que nos diga más o menos por dónde empezar para planear su edificación?

A la U2 Way

-Qué buena onda, haremos una banda, nos pronunciaremos en contra del establishment y del gobierno. Nos ponemos acá romanticones, hacemos nuestras rolas de unión y paz. Luego le llamamos al presidente de los EEUU en turno y se la mentamos. Años después, le besaremos los pies al hijo de ese presidente, un imbécil parado de manos. Nos juntamos con el Papa y le autografiamos camisetas. Luego que el vocalista (yo, claro) promueva los derechos humanos y se atreva a escribir notas editoriales en el NYTimes -dijo el chico que estaba sentado en el billar del segundo piso de un boulevard aburrido en Little Jump City.

-¿Y qué ganaremos con todo eso? -le contestó un tercero.

-Nada, tener una calle, al otro lado del planeta. La 53 de Nueva York estaría bien. Un rato nada más. Luego se las regresamos.

-¿A la U2Way?

-Exactamente...

Bajo este sol que achicharra

Me siento toda emocionadilla porque es el anuncio de la Amarylis. Estamos a 29ºC!!! Y yo feliz...

No tengo gran cosa qué platicar, excepto que el cielo está limpio, como si las fábricas de por mi casa no existieran. Los milagros ocurren.

Deséenme suerte, hoy me toca examen de análisis de textos literarios bajo la perspectiva lingüística (Émile Benveniste). Y yo tengo problemas para discernir el tiempo, la acción y el espacio... Soy una desubicada de mi propio cosmos de bolsillo, verdad de Dios que se me hacen bolas los conceptos comunes en mi cabeza.

Un volantín, tengo ganas de ir a jugar al parque. Besos para Tutti, aunque no lo conozca...

Cosas que tiene la vida

Los asteroides pasan rozando un lunes mi casa, Gaïa, y todos salimos ilesos.

Mi encuesta está dentro de los parámetros de aceptación. No tendré que renovarla (iiuujuu!).

Sacan al de Comunicaciones y Transportes y al del Conaculta. Los mexicanos dormimos tan frescos como lechugas. Finalmente, lo que hagan o dejen de hacer nunca nos llega... y cuando llega... Mejor que no nos llegue.

El gobierno hindú se opone (con justa razón) a la subasta de las pertenencias del libertador de la India, Ghandi. Allá sí se ponen las pilas, ¿vieron? Los Upanishads de perdido los inspira...

Es miércoles y no hay nada especial en él excepto que quizá es un miércoles de marzo.

Porque sabemos agradecer a pesar de lo vivido. Porque de todo comienza a hacer ya mucho tiempo. Porque emprendemos nuevos viajes extraordinarios. Porque perdimos el equipaje con nuestras rutinas. Porque la ruina trajo consigo y de la mano las musas...

Es del Búnbury... ¿Qué puedo decir sho?

martes, 3 de marzo de 2009

"El ser humano tiene el deber de ser feliz"

¡Ya tengo el nuevo disco del Bunbury! Está lindo, como todo lo que es y hace él. Excepto por dos rolas, pero sí me gustó... musho!
(Sólo quería presumir...).

Bueno, la semana empezó y yo no puse frase. Lo que sucede es que a veces no se me ocurre ningún pensativo pensador pensante que me apoye y pues me ciclo toíta.

¿La semana empezó bien con ustedes? Aún les queda el martes para reiniciar... Si ando positiva fue por una frase chida, de ésas que se avienta mi profe de redacción, que dice más o menos así:

"Estar triste, amanecer triste o encabronado sin motivo alguno, es el peor pecado que se pueda cometer en contra de la vida. El ser humano tiene el deber de ser feliz".

¡Órale! Me morderé la lengua cuando quiera llorar sin motivo aparente. Y cuando haya motivo, trataré de disolverlo a ver en dónde. Jugo de uva, por ejemplo... es un decir.

Frase para el Martes tres del mes tres (se vale pedir deseos y dar gracias por las piedras de colores):

"Feliz aquel que supo ajustar su existencia a su carácter peculiar, a su voluntad y a su arbitrio, de forma que le es posible disfrutar de su existencia."

-Hegel

lunes, 2 de marzo de 2009

Lapsus evasivae

Sí bueno, yo sé que el día se pone chistoso conforme leo los diarios y me atranco en el tráfico y las caras largas de por ahí, pero...

¿Me creerían que todo suena a mi alrededor como un rockcito liberador? Suena como a calles transitadas con gente liberada. Y yo no soy yo, sino la que mira a través de unas gafas violetas y un vestido morado.

Allá afuera el caos, acá, en el universo de bolsillo, haremos una fiesta a la anormalidad...

domingo, 1 de marzo de 2009

Golpeando a las letras

Así reaccionan en Querétaro, pues al proclamar en voz alta su descontento por la falta de una resolución referente al crimen cometido contra Marco Antonio Gálvez durante el quinto informe de gobierno de por allá, Julio Figueroa Medina fue sacado a golpes del recinto.

A ver, que los del partido político al que pertenece el gobernador en cuestión, se atrevan a pagar un spot al IFE que diga que ellos sí respetan la libertad de expresión.

Más valía que el escritor no gritara. O que se armara de valor para lanzarle alguno de sus libros. O ya de perdido un zapato...

Lo malo es que acudió a la CEDH de Querétaro. Más les vale armar un buen mitote mediático, o de lo contrario, la acción penal y/o civil de la que puede valerse Figueroa Medina prescribiría pronto...

Sous la tranquilité de cette nuit

Je dors que l'écran écris pour moi... Et la devoir est prêt à porter demain à la nuit...

Une crie d'un fanatique du fut me reveille... Hèlas, je suis Marlène encore...

Ah, la muerte, ese tópico que nos vuelve estrambóticos

El dueño de la revista Play Boy compró su tumba al lado de la de Marilyn Monroe, porque a sus 82 años ya siente pasos.

Sí, seguramente muchos dirán "¡Quién fuera Hugh Hefner!", mientras que otros diremos "¿Y qué cambia con estar al lado de puros huesos? Ni él ni Marilyn estarán aquí en la Tierra ya...".

Así de locos somos todos.

Cabeceo

Los sábados para mí son una especie de puente entre la actividad de un viernes fuera de serie y el letargo del domingo. Lavandera de día, pensativa de noche, procuro acomodar la cabeza en el respaldo de la silla ejecutiva que mi carnal compró para él pero que yo le agandallé sin menor recato mas que el cariño filial del que le hago prueba. La acomodo para que si cabeceo no me dé en la madre con el teclado, con el vaso de agua que tengo siempre a mi derecha, o con el escáner que todavía tiene la penúltima fotografía del apá conmigo.

En realidad siempre cabeceo frente al monitor. Creo que ya se me ha hecho una costumbre alabar a este artefacto esté o no en mis cinco sentidos. El profe de redacción dice que él se siente extraño frente a su pantalla de plasma porque extraña su máquina de escribir. Yo no me siento extraña frente a ella, en primera porque no es de plasma y en segunda, porque no pasé el maldito curso de mecanografía allá en Guadalajara. Hacía trampa y me quitaba el cubreteclados para terminar pronto y luego subirme a la cátedra y empezar a deschongarme haciendo parodias de cantantes poperas y rockeras de los gustos de las jericallas y yo. En realidad, aprendí a escribir a máquina (o más bien, el teclado) cuando descubrí la insulsa magia del chat, allá por 1999. Presta a contestar lo que no era en tiempo récord, aprendí a presionar las teclas sin verlas y usando cuatro dedos de la izquierda y dos de la derecha. Los meñiques son muy cortos para alcanzarlas, eso se puede ver claramente en mi sueño frustrado de ser pianista... Mentira, lo que me faltó fue disciplina: ya desde entonces las letras me hacían el amor.

Pero esta vez me sorprendí a mí misma ("mi misma, ¡sorpresa!", me dije) cabeceando a las diez de la noche... toda una afrenta para una noctámbula de las altas ligas como yo. Estoy segura que es el cambio de mes, o la sobrecarga de trabajo y escuela. O que simplemente estoy en un estado de evasión onírica muy propia de mi persona cuando vivo grados más o menos altos de estrés, cualquiera que sean los motivos para ello.

La cosa está en que no quiero que me venza esta evasión. Necesito trabajar en una tarea para el lunes -reseña de evento- y además debo contar puntitos y palitos de las encuestas que aplicamos la Naye, Sonia, Zaira y una desubicada Marlén el sábado pasado... ¡Y el domingo que se presta para ser epicureista y dejarse llevar!

Muy probablemente haré eso. Ya tengo días en que definitivamente me veo a mí misma como lo que menos había sido: una rebelde a mi signo zodiacal. Un día de estos me hago vieja y la chingada vida se reirá de mi extrema responsabilidad y sentido prolijo del deber. Y no se lo permitiré. De eso estoy segura.

El libro Los Upanishads, de la biblio mística de mi adorada jefa, me espera. Paren de sufrir, los dejo por esta noche.

Que duerman con supermán dándole en el tragamáiz a Obama por hocicón. O a Ricardo Ricón (¿pensaron que sería Ricky per secula seculorum?) asociándose con Slim para erradicar la crisis y la hambruna mundiales. Y luego ríanse al despertar. Es mejor reírse de la vida, a esperar que la vida se ría de nosotros. (¡Chale!).

Besitos pa' todos.

Pero que sí soy yo, nomás que más joven: Da Vinci

Mi teoría de que el hombre encuentra lo que busca porque en realidad lo crea, abstrae de su propia abstracción holográfica el objeto que le permitirá comprobar sus hipótesis o afirmar su existencia, en cualquiera de sus polos, quizás haya sido expuesta con lujo de detalle en días pasados en Italia:

Resulta que el periodista italiano Piero Angela encontró en el denominado "Codex sober el vuelo de los pájaros" una nariz entre los garabatos que Da Vinci hizo, referentes todos al vuelo de las aves.

Cuál no sería su sorpresa que pocos días después los expertos gráficos de la emisora RAI lograron aislar la imagen, apareciendo un joven de cabello largo y barba. De inmediato se contactaron con un cirujano plástico y con la mismísima policía italiana -allá por lo menos se entretienen haciendo dibujitos- para que les orientaran sobre la factibilidad de que dicho dibujo sea un autorretrato del filósofo, pintor y científico, autor de La Monalisa e inspirador del Código Da Vinci.

Con todo lo anterior, el ser humano comprueba que se mueve en muchos más mundos ficitios de lo que pudiera creer: apenas Brown lo resucita y ahora hasta una foto de cuando Da Vinci era todo un jovenazo tienen. Podemos comprobar también, que el pensamiento colectivo obra maravillas: de la nada, de un papel todo lleno de garabatos, un autorretrato sale.

Si eso se puede hacer para fines recreativos de los sentidos humanos, ¿por qué no empezar a crear y a creer un nuevo pensamiento colectivo mexicano que frene los problemas de la guerra del narco?

"Yo soy como el espinito que en la sabana florea..

...le doy aroma al que pasa, pero espino al que me menea"
-copla del vox populi venezolano
interpretado por Hugo Chávez.

Digan lo que digan, no se puede negar que este hombre dice lo que quiere, como el representante del país que es. Mal o bien, siempre habla; ya sea con argumentos sólidos o no, de lo que menos carece Chávez es de inhibición en lo concerniente a política internacional. Y es que esta vez se defendió bien y bonito de los señalamientos a dedo índice que Obama ha hecho de su país respecto al tópico que a todos ya nos tiene bien mareados (y madreados): el narcotráfico.

Así es, señoras y señores, Obama no se quedó satisfecho con todo lo que dijo en contra de nuestro país (probablemente tengamos no pocos, sino muchos problemas de seria envergadura al respecto, pero, ¿quién fregados le pidió que diera su opinión de emperador?), pues ahora le aventó a Venezuela:

“No se meta con Venezuela, Obama, no se equivoque, no siga el mismo torpe y estúpido camino de su antecesor, George W. Bush"...

Aplausos para los pantalones de este señor que nos saca de nuestra comodidad de la normalidad patológica con sus ideas poco ortodoxas, algunas apropiadas y otras de plano estrambóticas por estar fuera de toda sintonía. Chávez también dijo: “¿Cómo es eso que no puede detener el ingreso de la droga a su propio territorio? ¡Qué cinismo!” . “Obama: encárguese de lo suyo que yo me encargo aquí de lo mío, compadre”.

A eso se le llama ejercer la libre determinación de los pueblos. Chávez en ESTA ocasión está en lo correcto. Ahora lo conducente, en vez de continuar con una especie de dimes y diretes de vecindad, sería entablar un acuerdo en donde la situación del narcotráfico y su impacto negativo en la sociedad mundial, principalmente en todo el continente americano, de plano se reposicione a base de estrategias reales que lo permitan. Cerebros hay un montón. Vamos, muchachos, ¿acaso no es ésta una oportunidad para poner el intelecto humano al servicio de una urgidísima humanidad de paz?