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jueves, 28 de febrero de 2013

Betsabée Romero en Saltillo

Conocí la visión de Betsabée Romero hace cinco años y me cambió la mía. 

Hoy, la noche se conjugó a mi favor para ver sus ojos, escuchar la canción fundacional de su obra, ver esos rojos y fucsias y ocres plasmados en este páramo donde antes nada pasaba, salvo el tiempo. Conocer en persona a uno de mis referentes femeninos ha sido un poema entre la vorágine.

Gracias, Vida. Gracias a Betsabée por no claudicar ante lo efímero y lo estúpido. Y gracias a Alfredo de Stefano por ser el conductor de este regalo. 


martes, 26 de febrero de 2013

A las cinco de la tarde, los cerros violáceos que rodean esta suerte de mugre y tiempo, carne y abuso llamada mi ciudad nos legan sus lascas arrancadas con las garras del viento, del norte que le dicen los viejos. Jamás llegan en trozos grandes: por efectos de lo que quizá corresponda a una sublimación celeste, las lascas efectúan una danza de siete velos hasta llegar a los hombres hechos polvo con olor de hormiga hembra dispuesta a tensar la piel con su beso anaranjado.

Y como es polvo de hembra, a las cinco de la tarde los cerros violáceos palpitan de poro en poro una mezcla de deseo y abandono que en el mejor de los casos sabrá a añoranza. Los hombres lo perciben como la esencia de un sexo complacido. Las mujeres, si están felices, como la esperanza; si están tristes, como la infancia a la que no se puede volver.

Todo esto me decía el viento, cuando bajó cargado de epístolas para el mundo.

De pronto, sentí la añoranza más grande de mi vida.


sábado, 23 de febrero de 2013

Ánimas blancas, voces de mujeres hermanadas en el olvido. Ya no puedo con él, extiéndanme su bendición, una pócima para ya no soñarlo.

Se me está yendo el agua del cuerpo, la cara empieza a agrietarse, el corazón está enjuto. Adónde la selva, adónde las flores, adónde mi raíz... Eran calles, laberintos con olor a centro, a otro pueblo, por el que dejé a Aridoamérica. Era su casa, su cauce, el diálogo roto, esta informe existencia mitad maniaca, mitad sin hambre.

Ya no busco esperanza, sino quietud.

No más, no más. Una pócima para borrarlo, aunque se me borre la idea del amor.


lunes, 11 de febrero de 2013

Retorno a los 22

La tierra del salto corto entre la polvareda. Torres de polvo erigiéndose a la redonda. Sinfonía de peces muertos abriendo las puertas del recuerdo, la grieta del indio desplazado, otro día para pensar en el hocico del hombre frente al designio del desierto: no más cabida aquí, esta tierra se terminó.

Los centros comerciales en pie, los castillos educativos a la vista.

Hoy la ciudad está como para caerse de inercia y yo tengo la sangre cálida palpitándome los labios.

sábado, 9 de febrero de 2013

Añoranza de la aritmética

Y después de trece años, me di el lujo de hacer una siesta de cinco horas. El problema es que no sé qué hacer con tanta noche.

sábado, 2 de febrero de 2013

Primavera de Praga

El músico inconmensurable en sus notas, el músico entregando el corazón del universo, recién tomado por sus manos. 

La primavera de Praga arribó a su piel otra vez, como cuando ella tenía veintidós y cuarenta y cuatro sueños por realizar, el pelo rojo hasta la cintura, los pies ardiéndole el destino. 

Ocho años y la primavera devino estío: las flores de su cuerpo relatan cómo logró escribir la vida en vez de ser escrita por ella (y entre sus notas está la de no permitir jamás que muera la revelación de aquella estación sublime). Esa noche, volvió a enamorarse de la vida.

Si las letras tienen el poder de traer al presente lo no real y lo pasado, la música posee la gracia de perpetuar la anagnórisis personal de los elegidos, pensó, al tiempo que se oían los decibeles eternos del gra músico. Todos deberian tener una primavera de Praga en algún momento...




Para mi amigo Timo, por ser parte del viaje