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sábado, 2 de febrero de 2013

Primavera de Praga

El músico inconmensurable en sus notas, el músico entregando el corazón del universo, recién tomado por sus manos. 

La primavera de Praga arribó a su piel otra vez, como cuando ella tenía veintidós y cuarenta y cuatro sueños por realizar, el pelo rojo hasta la cintura, los pies ardiéndole el destino. 

Ocho años y la primavera devino estío: las flores de su cuerpo relatan cómo logró escribir la vida en vez de ser escrita por ella (y entre sus notas está la de no permitir jamás que muera la revelación de aquella estación sublime). Esa noche, volvió a enamorarse de la vida.

Si las letras tienen el poder de traer al presente lo no real y lo pasado, la música posee la gracia de perpetuar la anagnórisis personal de los elegidos, pensó, al tiempo que se oían los decibeles eternos del gra músico. Todos deberian tener una primavera de Praga en algún momento...




Para mi amigo Timo, por ser parte del viaje

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