Recuento de estos días

El 6.45 fue botado de mi cabellera en menos de una semana. Prodigiosa e increíble hazaña la de mi pelo, ¿no? El problema es que ahora traigo el cabello dorado... me veo tan plástica.

El sábado tuve unos quince años (fiesta... bueno hubiera sido tenerlos yo). Bailé como trompo, digamos unas tres horas y media sin parar. No sé si bailé de felicidad porque tenía pista dónde bailar, o si fue porque el vestido que usé en mi graduación de la secu (cuando yo tenía 15 años) me queda igualito... Mi jefa dice que estoy igual a la foto que tengo con mi pá, excepto porque ahora me hicieron el chongo clásico con las mechas paradas... toda una Roberta ataviada para fiestas.

He andado en chinga como Dominga desde hace dos semanas. Creo que necesito un marcapasos o algo similar. Ayer lunes entregué mi último ensayo en redacción. Defendí a las que somos malhabladas. A ver qué tal...

Debo analizar otro poema del García Lorca y tengo flojera. El Romancero Gitano me pone mal, sobre todo si ando en días vulnerables, como ayer y hoy. Por eso tengo flojera (miedo, pues). También debo hacer 7 imágenes poéticas sobre el miedo, la soledad, la tristeza, la angustia, y otros tres sentimientos igualmente oscuros... ¡Caramba! Y yo que ya le había cortado el mes de Diciembre al almanaque.

Ayer martes lloré por una presentación que hice acerca de los sueños. Es inevitable dejar de ser yo cuando no quiero ser yo. A lo mejor fue porque hoy se acabó mi clase favorita, morfología del español. Si tuvieran la suerte de tener a profes como el mío, les juro que me entenderían por qué no quiero vacaciones.

Hoy iré a apoyar a una compañera que leerá un discurso por ser el día internacional de la mujer. Qué mala onda, yo creí que todos los días eran para nosotras... En la tarde, haré análisis arbóreos (la maestra ama las plantas, luego les cuento por qué) de enunciados chidos. Luego iré a leer a Benedetti y a ver la basofia (¡ese Homero Simpson!) de peli basada en su libro La tregua.

El fin de semana no existiré. Soy unos dedos atados a esta computadora. Extraño escribir por placer.